但他跟杨天说“还好”是真的，在杨天面前，他觉得那种“不还好”不是需要被强调的东西。

“你跟家里关系怎么样？”乐弗问。

“挺好，”杨天道，“我妈每周都给我打电话。”

“你回老家吗？”

“一年回两次，春节和秋收。”

“怎么不回去多点。”

“摊子走不开，”杨天道，“我要是走一个月，客人就找别人了。”

“你这摊子对你来说，”

“是我吃饭的家伙，”杨天道，“也是我的一部分。”

乐弗点点头。

他看着杨天，看这个人在灯光下，脸被酒烫得红红的，眼睛亮亮的。他觉得这个人身上有一种他十分羡慕的东西，那种“我清楚我是谁”的笃定。

他自己没有。

他三十一岁了，他都不知道他是谁。

他知道他叫乐弗，但他不知道他除了那个叫乐弗的画家之外，他还是谁。

他看着杨天，莫名地想，

要是他能像这个人一样就好了。

从火锅馆出来，两个人沿着街走。

街上灯光暖黄，人不算多，偶尔有电动车从身边滑过。杨天走路比平时慢，步子有一点飘，不是醉，但也不是完全清醒。

“这条街不错。”杨天说。

“嗯。”

“你这个城市里人多吧？”

“比这里多得多。”

“你住在哪种地方？”

“我家？”乐弗想了想怎么描述，“一个三十几层的楼的高层，窗外能看到一条河。”

“河？”

“嗯，不是很干净的那种河，但晚上的河边挺好看的。”

“我这辈子没住过那么高的地方。”杨天道。

乐弗笑了一下：“你这辈子最高住过几楼？”

“现在这个，”杨天说，“四楼。”

“那是挺低的。”

“你，”杨天顿了一下，“你会一直住这种高层吗？”

“应该是。”

“那挺远。”

“嗯？”

“高层不接地气。”杨天说。

乐弗脚步停了一下。

他回头看杨天，路灯的光打在这人脸上，把他那双眼睛照得很亮。杨天这一句“高层不接地气”说得很轻，像是一句无心的感慨，但乐弗听出来里头有一种他自己也说不清楚的东西。

“你说得对。”乐弗最终说。

杨天没明白他这句“说得对”是什么意思。他歪了歪头：“什么？”

“说得对，”乐弗重复，“我这些年的画画不出什么好东西，就是因为我住得太高了。”

杨天眨眨眼，似乎终于听懂了一些，笑着说：“那你就下来住两天。”

“我这次来，就是下来。”乐弗道。

“……”

两个人又走了一段路。夜风吹过来，两个人的呼吸都凝成白雾。杨天把手揣进羽绒服口袋里，低头走路。乐弗走在他旁边，步子配合着他的节奏。

过了好一会儿，乐弗说：“杨天。”

“嗯？