，我觉得不像是在采风。”

乐弗沉默了一会儿。

他捞起一块毛肚，在红汤里涮了几下，放进蘸料碗里。

“其实，”他想了想怎么开口，“我最近状态不太好。”

“嗯？”

“我好几年没画出让我自己满意的东西了。”乐弗说。

杨天停了一下，把筷子放下：“真的？”

“真的。”

“可是，”杨天皱了皱眉，“你不是很厉害吗？”

“外面看是很厉害，”乐弗说，“但我自己知道，这一两年我画的那些东西，我自己看了都没有感觉。”

“为什么。”

“我也不知道为什么。”乐弗说。

他把那块毛肚吃了，慢慢嚼着，觉得自己难得地，很想把一些事情说出来，平时这些事他连小罗都不说。

“我大学学的就是画。”他说，“十几岁就决定走这条路。我爸不乐意，但我没听他的。我也是靠这个，一路走到今天，有一点名气，也算赚到了钱，不算失败。”

“嗯。”

“但是这两年，”乐弗说，“我越画越不知道自己在画什么。我坐在画前面，脑子里转的都是‘这张画适合什么主题、挂哪里、价格怎么定’，从来不是‘我想画什么’。”

“那是因为你画久了。”杨天说。

“嗯？”

“什么事干久了都会那样，”杨天道，“我一开始摆摊，每天做饼都觉得有意思；做了三年，突然有一阵子，我每天摊饼的时候脑子里都在算账，今天卖了多少，收入多少，扣掉成本还剩多少。”

“你也有过？”

“有啊，”杨天道，“那阵子做饼没感觉，钱也挣不到多少。”

“后来呢？”

“后来我想明白了一件事，”杨天道。

乐弗放下筷子：“什么事？”

“我做饼，”杨天道，“是为了做出好吃的饼。”

乐弗看着他，没说话。

“赚钱是顺带的，”杨天继续道，“饼做好了，钱就跟着来了。我要是本末倒置，先想怎么赚钱，饼就做不好，结果钱也没了。”

“你这个道理，”乐弗说，“说起来简单，做起来难。”

“一开始难，”杨天说，“做着做着就不难了。”

乐弗盯着他，慢慢点了点头。

他想，他是来对地方了。

他不是为了画画来的，也不是为了找灵感来的，是为了听到这种话，这种朴素、简单、但是只有一个真正“落地”的人才能说得让你信服的话。

他心里松动了一大块。

那晚两个人喝掉了三瓶啤酒。

杨天的脸红得像猴屁股，话比平时多。他讲了他小时候的一些事，讲爷爷做饼的样子，讲他第一次自己独立做一张饼是八岁，讲他爸年轻的时候打过他一顿是因为他把院子里的一棵苹果树的树苗拔了，想看看底下长什么。

“我爸抡起皮带就抽，”杨天笑着说，“我妈在旁边一直喊，我一边跑一边哭，最后还是让我妈给拦住了。”

“然后呢？”

“我爸那天晚上给我妈买了一包瓜子和酒鬼花生，是和解的意思。”

乐弗笑了出来：“你爸挺可爱。”

“我爸是那种人，”杨天道，“嘴硬心软。”

“我懂。”乐弗说。

“你爸也是？”

“我爸不是，”乐弗说，“我爸是那种嘴硬心也硬的人。”

“……”

杨天想了想，道：“那你挺辛苦。”

“还好。”乐弗说。

他夹了一块鸭血吃。这个“还好”他说了很多年，每次别人说他的家庭他都说还好，但他知道自己是不还好的。他从小到大和他爸的关系就不好，离家之后一年见不到一次，见到了也没什么话说。