杨天瞥了他一眼，没有说什么，继续做饼。

等摊前的人散了，杨天走过来，把头探过来看：“画我？”

速写本上是一个侧影，黄色卫衣，挽起的袖子，低下去的头，手上的那块铲子。线条简单，但那个转身的动作、手腕的弧度，都对。

“嗯，”乐弗说，“不收钱。”

杨天看了一会儿，道：“还挺像的。”

“废话，”乐弗说，“我是画家。”

杨天眯起眼：

“你真的是画家啊？”

“你以为我开玩笑？”

“我以为是那种……”杨天比划了一下，“自称画家但其实是爱好者。”

乐弗的嘴角动了一下，说：“我出过展，卖过画，在圈子里还凑合。”

“那挺厉害的，”杨天说，语气是真诚的那种感叹，“画画是那种，你觉得，好学吗？”

乐弗想了想，道：“看你怎么定义‘学会’。”

“就是，能画出好看的东西。”

“这个不一定要学，”乐弗说，“但想画出有意思的东西，得花时间。”

杨天托着腮，看着那张速写，良久，道：“那你这张，算有意思吗？”

乐弗低头看了看，道：“算。”

杨天没说什么，但那嘴角的弧度，往上走了几分。

乐弗忽然有一种久违的感觉。

他画了很多年画，送出去过很多作品，收藏家里有把他的画挂在客厅的，有把他的画挂在美术馆的，还有把他的画当投资品藏在保险柜里的。那些人面对他的画的时候，会说一些话，很多时候说的话很好听，很有水平，很像是评论。

但从来没有一个人，对着他的画，问过一句“算有意思吗”。

这个问题里头有一种乐弗已经很久没听到过的东西，那种还不知道答案的认真。

他合上速写本，看了杨天一眼。

杨天已经转回去擦铁板了。那个背影，黄色的卫衣，晒成小麦色的手臂，清晨的光在他身后淡淡地铺开。

乐弗在心里，又描了一遍这个人的轮廓。

这一遍，他画得比前两天都仔细。

第3章

======================

这城市的秋天来得温柔。

十月中旬，白天还有二十来度，到了早上和夜里就降到十度以下了。乐弗出门前多套了一件薄羽绒的马甲，戴了顶灰色的鸭舌帽。帽檐压得低，刚好遮住眉眼。

他在这座城市住了两周多，作息已经慢慢变得有点规律，所谓规律，是相对他自己来说的。他在原来的城市基本是夜里工作、白天睡觉；这里不一样，他睡得早一些，起得也早一些，七点多就能醒。

这不是主动的。是被楼下的声音叫醒的。

煎饼摊五点半开摊，六点半前后就有早高峰。那个时间，楼下的街道会变得格外热闹，杨天的吆喝声、客人的说话声、锅铲碰铁板的声音、豆浆倒进纸杯的声音，这些声音会一层一层地往上飘，穿过他卧室的玻璃窗，渗进他的睡眠里。

起初他烦过。第二天早上被这些声音吵醒，他还骂了一句脏话。

但烦了两天，第三天他发现，他习惯了。到了第五天，他是看着闹钟里的七点准时自己醒的。

清晨的光，他已