给自己留的，你喝吧。”

乐弗接过来，一口喝了大半杯。豆浆是温的，不甜，很浓，有豆子本来的那种涩。

他喝完，把杯子还给杨天，说：“谢了。”

“客气什么。”杨天收杯子的时候顺手接过，放进了脏桶里。

“杨天。”

“嗯？”杨天正在收家伙，头也没回。

“你这个摊，”乐弗说，“我没见你有过剩料。”

杨天停了一下，转过头来，想了想，道：“对啊，我一般能估摸到。”

“怎么估的。”

“时间，天气，那天早上几点出门的人多，”杨天道，“做了好几年，就大概能感觉出来。”

乐弗盯着他，道：“这也是一门学问。”

杨天没想到他会这么说，愣了一秒，随后笑了，是那种被人认真看待某件事时会有的、带点不好意思的笑，说：“算不上什么学问，就是……熟了。”

乐弗没有说话，记住了他这个表情。

他从小在一个对“学问”有固定定义的家庭里长大，学问是书本里的，是学位证书上的，是在国际期刊上发表的。他家里从祖父那一辈起，就从来不把“做饼”这种事当回事。

但在这个早晨，在这堵灰色的矮墙前，看着这个把自己的活儿讲成“就是熟了”的年轻人，乐弗忽然觉得，他从小被灌输的那一套定义里，其实缺了一些东西。

这些天里，杨天的摊子也在悄悄地变化。

第六天，摊子上多了一个保温桶，旁边摆了一摞纸杯。桶上贴了张手写的纸：豆浆1元/杯自己倒。

乐弗第一次看到时愣了一下：“什么时候开始卖的？”

“昨天，天凉了，”杨天说，“你要吗？”

“要。”

他自己倒了一杯。杨天看了他一眼，道：“你每次都不走，等着干什么？”

“聊天，”乐弗理所当然地说，“你不烦我就行。”

“我不烦你，”杨天说，“就是有时候忙的时候，顾不上你。”

“我知道，”乐弗端着豆浆，靠在矮墙上，“我又不需要你时时刻刻理我。”

杨天觉得这话莫名有点好笑，手里的铲子没停，但嘴角翘了翘。

乐弗喝着豆浆，看他做饼，看街上的人来来去去，看对面早点铺的蒸笼冒着白气，看一只灰毛的流浪猫从修鞋铺的门口溜过。

他在这条街上，慢慢地，开始认识一些熟面孔。

那个每天早上七点二十准时出现、点“一个鸡蛋不加辣”的大妈；那个穿西装打电话、总是报完配置就不抬头了的男人；那两个上学的男孩；那个开着三轮车送货的大叔。他看杨天和他们一一打招呼，看他们各自有各自的配置和习惯。

他发现，杨天记得每个人的口味。

“老张又是老样子啊。”

“小美你今天不加香肠了是吧。”

“大哥要不要试试新的面糊，今天换的。”

这些话杨天说得很自然，没有讨好，也没有疏远，就是那种熟了的人之间的分寸感。

乐弗觉得这个分寸感，是一种很稀缺的东西。

第十天，乐弗带了速写本下来。

这是他自己第一次意识到，他这十天在这条街上吸收的东西，想要让它们出来，先是在脑子里，然后是在手里。

他靠在矮墙上，把速写本摊在膝盖上，随手画。他没想画什么具体的，就是画街、画人、画那辆红色小推车，画清晨的光在铁板上的反射。