底灰色拼接，鞋带是那种不常见的编织款。他从没觉得这鞋有多显眼，在他熟悉的圈子里，这种鞋就是普通。

“厉害，”他说，把纸袋接过来，“你知道这鞋？”

“不知道，就是挺贵的。”年轻人说，“十八。”

乐弗掏出手机付款。扫码的时候他瞥了一眼那个收款码，收款人是“杨天”。他在心里默念了一下这个名字。

他抬起头，年轻人已经转过去收摊儿前的垃圾了。

“谢谢。”乐弗说了一声。

“啊？”年轻人回头，“哦，不谢，慢走。”

乐弗拎着纸袋，转身往楼里走。

走到一半，他没忍住，拿出煎饼咬了一口。

面皮是薄的，不粘牙，带着一股淡淡的葱香；鸡蛋嫩，但已经凝固，不会散；薄脆刚好，不是那种放久了变软的，是有脆响的脆；辣椒酱的量适中，微辣，回甘里有一丝甜。

他慢慢嚼着，走上楼梯，心里有什么东西，莫名地，松动了一下。

他回到屋里，把那张煎饼吃完。最后还剩一小块煎饼皮，他捏在手里，犹豫了一下，扔进了嘴里。嚼完，他把纸袋叠好，放在桌上。

窗外的天色开始往昏暗里走，街上的灯一盏一盏亮了起来。楼下那辆红色的小推车还在，帆布棚的影子被路灯拉长了，投在街面上。那个穿黄色卫衣的年轻人还在那里，这会儿正在擦铁板。

乐弗靠在窗边，看了他一会儿。

他拿不准自己为什么要看，他只是觉得，这个城市，不知道怎么的，已经和他离开的那个城市，是两个世界了。

他想，这饼是真的好吃。

明天再来一份。

第2章

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乐弗在这座城市的第二天，睡到了中午十一点半。

他醒来的时候，窗外的阳光已经斜斜地打进来，落在床脚。他盯着天花板看了一会儿，才慢慢想起来自己在哪里。

这屋子比他想象的安静。他自己家在市中心，窗外日夜都是车流声，即便关着窗也能听见隐约的嗡鸣。这里不一样，楼下的那条街虽然有人，但没有大车，偶尔传上来的是一些琐碎的声音：小贩的吆喝、电动车的铃铛、邻居家的电视、楼道里有人上下楼的脚步。

这些声音加在一起，反而构成了一种背景音，让人睡得深。

乐弗伸了个懒腰，从床上坐起来。他身上穿的还是昨晚的T恤，裤子已经脱了扔在床头。他挠了挠头发，摸了摸下巴，有点胡茬，一天没刮了。

他走到窗边，推开窗。

一股带着饭菜气的风吹进来。他低头看下去，对面苍蝇馆子已经开门了，门口摆了两张矮桌，几个穿工装的男人在那里吃面条。红色小推车也在，那个穿黄色卫衣的年轻人，杨天，还在忙着。

乐弗看了一下时间，意识到已经错过早餐档了。他肚子有点饿。

他随便洗了把脸，换了件灰色的毛衣，出门下楼。

楼下的风比昨天更凉一些。乐弗缩了缩脖子，走到煎饼摊前。

这时候摊前没有客人了。杨天正在收拾铁板旁边的杂物，听见动静抬起头来，认出他，愣了一下，随即笑了：

“你又来了。”

“嗯。”

“这个点儿……”杨天看了看时间，“我这儿还有料，但是快没了。”

“那就凑活做一张。”

“老规矩？”

乐弗被“老规矩”三个字逗笑了，他也就来过一次。他说：“老规矩。”

杨天低头摊饼。乐弗这次没站得那么近，他往后退了两步，靠着身后的一面矮墙，双手插在毛衣口袋里，安静地看。

他在看杨天的整个操作过程。

昨天他看的是手。今天他看全景。

这人的站姿很稳，双脚分开与肩同宽，重心是微微往前的。做饼的时候他的右肩会跟着手腕的动作轻轻摆动，但幅度不大，大部分时候他的上半身是安定的。他干活的时候专注，眼睛盯着铁板，眉头不皱但也不松。

这个状态，在乐弗看来，是一种很干净的状态。很多人干活的时候，脸上要么累要么烦要么苦，像是在硬撑。杨天不是，他像是真的在做这件事，脑子里没有别的。

“你也不上班？”杨天忽然问了一句，“这个点儿还在家睡觉。”