乐弗在脑子里飞快地把这张脸分成一条条线，这是他的职业病，看任何人他都忍不住先在心里描一遍。他描完，觉得这张脸画起来应该挺舒服的。

“吃什么？”年轻人又问了一遍。

“什么好吃，”乐弗回过神来，随口道，“你推荐。”

“我们这儿只卖煎饼，但可以加料。鸡蛋要几个？要香肠吗？加不加薄脆？要吃辣吗？”

乐弗被这一连串的问题问得有点好笑。他是那种在餐厅点菜都懒得纠结的人，菜单看不下去就直接说“帮我推荐个招牌”。他没有想到，买一个煎饼也要他做这么多决策。

“全加。”他说。

年轻人很精神的回答：“好嘞！十八。”

“行。”

年轻人转回去，开始摊饼。

乐弗没有立刻走开。他站在旁边，严格来说是斜侧方，不挡着别的客人，看那年轻人操作。

他左手持着一根半圆形的刮板，右手拿着铲子。面糊从一个塑料桶里舀出来，倒在铁板正中央，他用刮板一压一转，那团面糊就均匀地摊成了一张圆形的薄饼。动作行云流水，手腕一下一下，像是已经做过不知多少遍。鸡蛋磕进去，蛋液在热板上“滋”地一声，散开，年轻人用铲子划开蛋黄，推开，均匀铺好。

乐弗盯着他的手看。

那是一双做体力活的手，骨节分明，手指修长，虎口处有一层淡淡的茧。指甲剪得很短，干净。他手腕上的那块表被他的袖口压着一半，表带是一种很便宜的钢链，看起来有些年头了。

“住这附近？”年轻人头也不回地问。

“刚来，”乐弗说，“住那楼上。”他抬手往身后的楼指了指。

“哦，短租的吧，”年轻人道，“这附近短租的多，大部分住一两个月就走。”

“是吗。”

“嗯，”年轻人把香肠切了几刀，夹进煎饼里，“你来干什么的？”

“玩，”乐弗想了想，“采风。”

“采风是什么意思？”

“就是……”乐弗顿了顿，“看看这里有什么好玩的。”

年轻人回过头来，用一种说不清楚是惊讶还是好笑的眼神看了他一眼，道：“你是艺术家？”

“你怎么知道。”

“你说‘采风’。”他把煎饼从铁板上揭下来，对折，装进纸袋，递过来，“而且你穿那双鞋。”

乐弗低头看了看自己脚上那双鞋。

那是一双他早忘了价格的限量联名款，当初是在巴黎的一个展览期间顺手买的，白