六月的燕京热得发闷。

东直门内大街的槐树荫底下，蝉叫得不要命。

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陆家住在胡同深处的一个小四合院里，三间北房带一间东厢，院子不大，一棵石榴树占了半边天。

树底下支着张掉了漆的摺叠桌，桌上搁着搪瓷茶壶丶几个玻璃杯，还有一碟用报纸垫底的炒花生。

陆德铭坐在马扎上，手里捧着那本《河北文艺》六月号。

他今天已经看了第三遍。

五十三岁的退伍军人，脊背挺得笔直，翻页的动作却很慢。

右手食指在某一行字底下划了两遍，嘴唇嚅动着，像是在默读。

「老陆，你倒是翻啊，一页看半个钟头，我这茶都续了三回了。」

陆沉的母亲周桂兰从北屋端着个竹篾笸箩出来，里面码着洗乾净的豇豆。

她一屁股坐在石榴树下的小板凳上，手里掐豇豆，嘴里没停。

「我跟你说，隔壁张婶昨天又来打听了，问咱家陆沉是不是在报纸上发了文章。我说那不是报纸，那是杂志，省里的杂志，头一篇。她那张脸——」

周桂兰掐断一根豇豆，「哎哟，比吃了半斤醋还酸。」

陆德铭没接话。他把杂志合上，放在膝盖上，伸手端起茶缸喝了一口。

「他在乡下，吃了苦。」陆德铭说了一句。

「我不知道他吃苦？」周桂兰声音高了半截，

「你看他写的那个'吃'——炕上念菜名，那是饿的。我就说给他寄点东西，你非拦着，说什么锻炼锻炼。锻炼成啥了？锻炼成皮包骨了吧？」

「我没拦着。后来不是寄了吗。」

「大白兔奶糖两斤，麦乳精两罐，还有我托你战友从天津捎的那袋炒面。」

周桂兰如数家珍，「也不知道收到没有。」

院门「吱呀」一声。

「妈！」