“……你分房睡？”

“嗯，”杨天平静地道，“我这段时间睡得不踏实，晚上要翻几次身，我怕吵到你。也怕自己没留意压到你。”

“我，”乐弗顿了一下，“嗯，我住那个房间。”

“你什么时候想睡过来，”杨天补了一句，“是你自己的事，不是我说的。”

“……”

乐弗把行李拖进那个小房间。房间不大，一张一米五的床，一个衣柜，一张小书桌，一扇朝向小区内部的小窗。床单是新换的，深灰色，带一点很浅的花纹。乐弗看了一眼那张床单，那是杨天昨天买的，他看见了小区门口那家超市昨天晚上还在整理货。

杨天从门外看进来，说：“行李慢慢收，不急。”

“嗯。”

“我去做早饭。”

“我，”乐弗刚要说“我来”，被杨天瞪了一眼。

“你今天第一天搬进来，”杨天道，“该做的事从明天开始。今天你把你自己的东西归置好。”

“……”

杨天转身去了厨房。乐弗一个人在那个房间里，站了一会儿。他打开拉杆箱，里头是他这一个月在南方各个城市跑时穿的衣服，一本蓝色笔记本，一张便签，一张照片，还有一样东西：他从自己原来的城市带过来的，那张煎饼小画，用泡沫纸裹了两层，装在一个硬纸板盒子里。他把那张画拿出来，轻轻打开泡沫纸。那张画，去年十二月，展览开幕那晚，他画的，铁板上刚摊开的、金黄的煎饼面糊，中间那个小小的蛋黄。他拿着这张画，走出卧室，到客厅，在书桌前站了一会儿。书桌上头那面墙，是空的。他四下看了看，在书桌抽屉里找到了一个卷尺和一盒图钉，那是杨天之前挂地图的时候用过的。他丈量了位置，把那张小画，挂在了书桌上方的墙上。

他挂完，退后一步，看。这张画以前谁都没看过。他觉得这张画，此刻挂在这个位置，是对的。

他转身，去厨房。杨天正在煎蛋，煎两个，一个给他，一个给自己。乐弗站在厨房门口。

“杨天。”他说。

“嗯。”

“客厅那边的墙，我挂了一张画。你看一下，你要是觉得不合适，我拿下来。”

杨天把煎蛋铲起来，装盘，然后转过身。

“我去看看。”

他走到客厅，站在书桌前，抬头看那张画。他看了大概一分钟。乐弗站在他身后，没说话。杨天看完，转过脸，看乐弗。

他说：“这个是什么时候画的。”

“……去年十二月。”

“画的是，”杨天顿了一下，“我的饼？”

“……嗯。”

杨天没说话，又看了那张画一会儿。

然后他说：“挂着吧。”

“……”

“你这张画，”杨天道，“比你给画廊的那些，好多了。”

乐弗一瞬间，鼻子热了一下。

他说：“我知道。”

生活就这样，慢慢地建立起来。乐弗每天早上五点起，是他这辈子没有过的起床时间，跟着杨天到楼下把摊车推到小区门口。杨天做饼，他不插手，站在侧面帮着做一些零活，递纸袋，收零钱（早市还有一部分老人习惯