盘。他只是从门口看了一眼，厨房里的锅、碗、勺、刀，都放在它们各自的位置。冰箱贴着一张手写的采购单，那是杨天的字，大方的硬笔字，上面写着“鸡蛋、葱、韭菜、小排、胡萝卜、豆腐”。

乐弗看完这个厨房，退回来。他看了一眼卧室那条缝，里头很安静。他回到沙发，坐下，从自己的小包里拿出那本蓝色小笔记本，打开到最后那页，“早上四点起，做饼，收摊，回家，洗碗，睡觉。周末不出摊，睡到中午，下午去山上。心情不好的时候，多做一张饼，自己吃。乐弗走了。”

他看着这一页，又看了很久。

他从笔记本里取出一支笔，那支笔是他前天在北海的便利店里买的，一支便宜的黑色中性笔。

他在“乐弗走了”这一行下面，又写了一行，“乐弗回来了。”

他写完，把笔收回去，把笔记本合上。他把笔记本放在茶几上，那本育儿书旁边。他想，他这样做是不是有点傻。但他就是想这么做。这个小笔记本，以后应该和杨天放在一起。

杨天睡了大概两个多小时。乐弗这两个多小时里，没有再走动，就坐在那张单人沙发上。他没有开电视，也没有玩手机。他就是坐着，看着窗外，外面是小区的中庭，偶尔有人走过，有人在晾衣服，有一个老太太带着一个小孩在底楼的花园里玩。

他想了很多乱七八糟的事。他想，从今天起，他要怎么办。他想，他的公寓、他的工作室、他在那座城市的生活，要怎么处理。他想，小罗那边，他要怎么说。他想，三横一竖画廊、张老师、陆原、所有这些人，他要怎么一个一个地安排。

他想，他父母，他要不要告诉他们。他父亲是一个大学教授，是一个非常讲究“礼”的老知识分子。他母亲是一个温和的、但是心里有很多主见的女性。他们两个这辈子唯一一个不太满意儿子的地方，就是乐弗这个儿子学了画。他们此刻还不知道乐弗的取向，他从来没告诉他们。他们只觉得乐弗此生未婚，是一个艺术家的“常态”，一个“随时都可能娶谁谁谁”的常态。他们完全不知道，他们此刻的儿子，在这座他们听都没听过的南方小城市的一个两居室里，对面那间卧室里睡着的，是一个男的，正怀着他的孩子。

乐弗想到这里，笑了一下，苦的笑。他想，这件事他迟早得说。但是今天不说，今天他做不了这个。

下午三点多，杨天从卧室出来。他出来的时候，脸色比早上好了一些。他穿了一件家居服，浅灰色的，这件衣服比他冲锋衣松，肚子的弧度在那件衣服下面，显得更圆，乐弗这次没有再回避地看他。

他直接看了。杨天在他对面坐下。

“你睡得好吗。”乐弗问，这是他这几个小时里练习过好几遍的一句话，他不想再说“对不起”或者“谢谢你”，他想说一些更日常的话。

“还行，”杨天道，“这个点我一般都会睡一下。”

“每天都要睡？”

“嗯，”杨天说，“早上出摊累。下午不睡，晚上睡不踏实。”

“哦。”

“你呢，”杨天问，“你中午睡了吗？”

“没，”乐弗说，“我在这儿等你。”

“……”

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杨天没有评论这句。他倒了一杯水，喝了一口。然后他说：“我要和你说几件事。”

“你说。”

“第一，”杨天看着他，“你今天这个样子来，我不意外。我一直隐隐觉得你会来。但是我刚才反应那样，是真的，我当时没有准备好。我当时以为，如果你要来，至少还要两三个月。”

“……”

“我原来的打算是，”杨天继续，“我自己把他生下来，把最初那一段过了，等我自己能带他了，我再决定要不要告诉你。”

“你打算什么时候告诉我？”

“我不知道，”杨天坦白道，“我可能永远不告诉你，看我那时候的状态。”

乐弗没说话。