乐弗把这句话听完，点点头。

“……谢谢您。”他站起来。

“等等。”周姐叫住他。

他回头。周姐从她那个饼干盒里，又拿了一样东西，是那张被叠了很多折的纸条。她把那个展开，递给乐弗。那是一张照片。是杨天的一张照片，冬天的，穿着一件黑色的羽绒服，在一个他不认识的室内，对着镜头笑。这个笑，和摊前的笑不一样，这个笑，更安静。

“这是他留下的，”周姐道，“说是和我的女儿的合影，他冬天那会儿不太出门，有一次我女儿来看我，他和我们一起吃了顿饭，拍了这张。后来他走的时候，把他那一半剪下来给我了。他说，‘周姐，万一你以后想我，看这个’。”

“……”

“你要吗？”

乐弗愣了一下。

“你，为什么给我？”他说，“这是他给您的。”

“因为我看你，”周姐道，“比我想他，想得多。”

乐弗没说话，接过那张照片。他的手抖得厉害，照片在他指间抖了一下。周姐没有说什么，只是把她那个饼干盒子合上。

他出了周记，拉着拉杆箱，继续往巷子里走。

他走到杨天以前住的那栋楼下，站了一会儿，没上去，他此刻没有力气再敲一个住着别人的门。他绕到巷子后头，找到了以前那个短租公寓，那个他住了一个多月的房子，阳台正对着杨天的摊子。他站在那个楼下，抬头看，三楼那间窗户，是他当时住的。窗帘的颜色换了，住着别人。他继续走，走到了那条街的另一头，出了巷子，走到了一条更大的马路上，找了一家不算档次的小旅馆，住下了。

房间很小，一张单人床，一个桌子，一把椅子，一扇面对着小巷的窗。他把拉杆箱放下，坐在那张硬硬的床上，从胸口那个口袋里，把那张便签和那张照片拿出来。他把它们并排放在床头柜上。

他看着它们，看了很久。他想他要做的第一件事，给小罗打电话。

他拨通小罗的电话。

小罗一接就急：“乐老师，您人呢？”

“我在外地。”

“您又不告诉我，”

“别骂我，”乐弗打断他，“我需要你做一件事。”

“……什么？”

“你动用一切能动用的资源，”乐弗说，“帮我找一个人。”

“谁？”

“杨天。山东人。二十六岁。身高一米八五左右，小麦色皮肤。他是做煎饼的。四个月前从这里离开，去了南方某座靠海的城市。他不上社交网络，不混圈子，他只是一个摆摊的人。我需要找到他。”

小罗沉默了五秒。

“……乐老师，”他说，“这个我没太多把握。你说的是一个做街边生意的人，这种人——”

“我知道这种人，”乐弗说，“我知道这种人难找，我知道。但我没有别的办法。我需要你帮我联系你能联系的一切人，做餐饮的，做街头摄影的，在各个城市的本地小媒体里的朋友，让他们留意一个这样的人。”

“……好，我试试。”

“另外一件事，”乐弗说，“接下来这段时间，我不回去。所有的展、所有的约、所有的采访，全部延后或者推掉。能推的全推。”

“……乐老师，这样——”

“这样会损失很多，我知道，”乐弗道，“我承担。”

小罗没有再说什么。

“好，”他说，“您放心，我去做。”

挂完电话，乐弗靠着床头，闭上眼。他此刻已经非常累，他从凌晨两点起就没睡，到现在快中午。他坐了三个多小时飞机，走