吴恩良翻开面前那本《河北文艺》六月号，压在讲桌上。

「今天不讲理论。」他开口，声音不大，但会议室瞬间安静了。

「就讲一篇小说。这期头条，《吃》。在座的，看过的举个手。」

稀稀拉拉，七八只手举起来。

苏雅琴举了。

铁凝举了。

钱志远犹豫了一下，也把手抬起来。

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「好。」吴恩良把杂志翻到正文第一页，「没看过的不要紧，我念几段。看过的，跟着再过一遍。」

他念得很慢。

「腊月二十九，老秦躺在炕上，棉被只盖住了肚子。

他开始炒花生米。他说，先把锅烧热，倒一点油。

不能多，多了浪费。抓一把花生米丢进去，用铲子翻。

要不停地翻。火大了花生米会糊，火小了不够香。

翻到花生米在锅里噼啪响，颜色变深了，出锅。

撒一撮盐。趁热吃。」

吴恩良停下来。会议室里没有声音。

「老秦在炒花生米吗？」吴恩良环视全场，「他面前有锅吗？有油吗？有花生米吗？」

没有人回答。

「什么都没有。」吴恩良把杂志合上，「他躺在零下十几度的土炕上，已经饿了两天。他在用嘴炒菜。」

前排一个穿蓝布衫的中年人低下了头。

「这篇小说五千字，全篇没有一个'饿'字，没有一滴眼泪，没有一句控诉。」

吴恩良敲了敲桌面，「但我问你们......看完之后，你们饿不饿？」

沉默。

铁凝手里的笔停在笔记本上，没有落下去。

她昨晚看完这篇小说之后，半夜爬起来喝了两碗凉水。肚子不饿，但嗓子发紧。

「这就是功力。」吴恩良说，

「现在文坛上，写饥饿的不少。写苦难的更多。但大多数人怎么写？