何雨柱把那个布包放在桌上，盯了半晌。

昨夜老太太塞给他时，他迷迷糊糊的，没多想。这会儿天光大亮，屋里就他一人，他把布包打开。

里头两样东西。

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一张纸，折得四四方方，边角磨得毛了。还有三个小卷，红布条扎着，入手沉甸甸的。

他先把小卷打开。

银元。

一卷五十个，三卷一百五十个。有的发黑，有的还泛着光，上面印着袁大头，一圈一圈码得齐整。何雨柱拿起一块，在手里掂了掂，凉的，压手。

他把银元放下，拿起那张纸。

昨晚在老太太屋里灯光暗，他没细看。这会儿展开，上头是毛笔字，繁体，竖着写。

南锣鼓巷95号院，产权归那吴氏所有。

底下盖着红印，年月日洇得模糊，但那方印还清清楚楚。

那吴氏。

何雨柱愣住。老太太姓吴，他一直知道。但这个「那」字……

他想起天津那个姓那的晋中。想起那些穿长衫的老派人，解放时期那些人「封建残馀」，想起那些被抄家的日子。

他把纸叠好，装回布包里，拿着去了老太太屋里。

老太太坐在炕上，缝一件旧衣裳。阳光从窗户斜进来，照在她花白的头发上。她听见门响，抬起头，把针线放下。

「看了？」

何雨柱点点头。

老太太看着他，没说话。

何雨柱把布包放在炕沿上，沉默了一会儿。

「奶奶，这个『那』……」

老太太的目光落在布包上，又移开，望着窗外。

「我以前是那家的。」

何雨柱心里咯噔一下。他想起前年街道上开的批斗会，想起那些从深宅大院里揪出来的人，想起他们脖子上挂的牌子，想起那些被砸烂的箱柜。

他的手在裤缝上攥紧，又松开。

老太太继续缝那件衣裳，针脚细细密密，一下一下。

「那家是老姓，满人的。我年轻时在那家当丫鬟，后来……成了妾。这个院子，是那家老爷给我的。不是买的，是给的。」

她把针线放下，看着窗外。院子里有孩子在跑，笑声隐隐约约传进来。

「解放那年，那家散了。老爷跑了，大太太跑了，儿女也跑了。就剩我，还有这个院子。我把院子捐了，国家没要，让轧钢厂租下来。那些银元，是老爷走的时候留下的，我一直藏着。」

她转过头，看着何雨柱。阳光照在她脸上，皱纹很深。

「这些东西，我留了七年了。今天给你。」

何雨柱站在那儿，没动。他看着老太太那双骨节粗大的手，那双手伺候过那家老爷，缝过自己的命，现在又在给邻居家的孩子补衣裳。

老太太把布包拿起来，塞进他手里。

「拿着。雨水以后要嫁人，你得给她攒嫁妆。你一个人，工资再高也攒不了多少。这些银元，够她风风光光出门了。」

何雨柱的手握着那个布包，握得很紧。银元硌着掌心，凉的，硬的。