念到最后一句「……综合评估，对方展现之技术层级，与我方存在代差，部分性能指标超出当前理论认知范畴，疑似触及『技术奇点』边缘」时，他自己都停了一下，喉结滚了滚。

「技术奇点？」哈里斯重复这个词，声音嘶哑，他猛地抓起桌上一个铜质的菸灰缸——那是他父亲传下来的——手臂肌肉贲起，眼看就要砸向对面墙上那幅星条国海军辉煌战绩图。

旁边一个上校参谋下意识地缩了下脖子。

但哈里斯的手举到一半，停住了。

那股暴怒的丶想要毁灭点什么来发泄的冲动，被报告最后附上的那份简短的丶冰冷的伤亡评估压了过去。

「……『中途岛』号（CV-41）沉没。

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『弗莱彻』号（DD-445）丶『星座』号（CL/CA-?）丶『约翰斯顿』号（DE-?）确认沉没。

舰载机损失F4U丶F9F等各型至少十二架。

人员……初步统计，阵亡与失踪约八百四十人，伤者逾千……」

菸灰缸「哐当」一声，掉在厚厚的地毯上，没碎，沉闷地滚到一边。

哈里斯站在那里，胸口剧烈起伏，眼睛死死盯着那些数字。

八百四十。

这还只是初步。

就在几小时前，这些还是活生生的人，是他的水兵，他的飞行员。

现在，成了报表上冰冷的墨迹，成了即将需要抚恤的名单，成了……一个巨大耻辱和谜团的一部分。

屋子里死寂，只有通风系统低沉的嗡鸣。

每个人脸上都蒙着一层灰败。

不是打败仗的灰败，是发现自己手里攥着的丶以为天下无敌的棍子，在对方亮出的刀子面前，突然变成了可笑的面条的那种……茫然和恐惧。

「统领……和白宫的战情室，在等消息。」副官小声提醒。