薛仁贵一脚已经踩上了台阶。

许元拽住他后领。

「别动。」

薛仁贵回头看他，脚收回来了。许元没解释，蹲到地窖口，把脸凑近洞口边缘。冷气打在脸上，带着地底下的潮。

他抽了抽鼻子。

血腥味有，淡了。地窖里的空气是从底下往上走的，这股味道不是新鲜的血，是沿台阶滴下去的那些。真正从底下涌上来的，是另一种味道。

旧墨汁发乾之后的那种酸臭，掺着羊皮纸受潮发霉的腐味。许元在长安的秘书省档房闻过这个味道。存了十几年的卷宗堆在一起，就是这股气。

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「这底下有人住过。」许元说，「时间不短。」

薛仁贵没吭声。

许元从他手里拿过火摺子，自己踩着台阶往下走。台阶果然窄，肩膀两边都能碰到土墙。往下走了十一级，脚底踩平了。

地窖不大。

火摺子一晃，四面墙全照到了。长不过一丈，宽六七尺，顶矮，许元得弓着腰。靠北墙摆了一张矮几，几上放着一只陶碗，碗里是乾涸的墨渍。矮几底下塞了一捆羊皮卷，已经被人翻得稀烂，散了一地。

墙上钉着东西。

许元把火摺子举高。

东墙上，几枚铁钉排成一排，钉在夯土里。钉子上挂过纸。纸被撕走了，但撕得急，钉子周围还残留着边角，指甲盖大小的碎片，七八片。

许元凑上去看。

纸不是羊皮。是中原的麻纸，泛黄发脆，写着字。

他先把几面墙都扫了一遍。南墙乾净。西墙靠角落的地方刻了几道竖痕，间隔均匀，是拿刀尖划的。许元数了数，三十七道。三十七天？三十七个月？

他回到东墙，开始往下抠纸片。

火摺子夹在两根手指之间，另一只手的指甲扣着钉子边缘的残纸往外剥。夯土松，纸也脆，抠下来的碎片大的有半个巴掌，小的不到一寸。他全揣进袖子里。

一共七片。

许元回到矮几旁边蹲下，把碎片摊在几面上。火摺子插进碗里的干墨渍中，立住了，腾出两只手。

七片碎纸，边角参差，拼不到一块儿去。中间缺的太多。