「那就把摊子收了，别占了地方。」年轻修士一脚踢翻了他的货摊，乾果丶草鞋滚了一地。老翁扑在地上捡，眼泪掉在黄土里，砸出一个个小小的坑。

街边的凡人低着头，没有人敢说话。有几个人悄悄往后退了几步，恨不得把自己藏进墙缝里。中年妇人站在那里，脸上不仅没有怜悯，反而充满了不屑，似乎在说：凡人的一切与她无关。

李白放下酒杯。

又是这样！总是这样！世上不平事太多，躲也躲不掉。

躲不掉，那就管！

李白走过去。

他径直走到那年轻修士面前。年轻修士抬起头，看见一个布衣青衫丶腰间悬剑的年轻人，身上没有灵气波动，脸上带着赶路的疲惫和冻伤的青紫。他上下打量了一眼，嗤了一声。「滚开，别挡道。」

李白没有滚。他伸手，从年轻修士靴下抽出那只草鞋，动作很慢，像是在做一件很自然的事。然后把草鞋放在老翁手里，扶着他站起来。

「老人家，回去吧。」他说，声音充满了莫名的平静。

老翁愣愣地看着他，嘴唇哆嗦了几下，想说「谢谢」，又不敢说。他看了一眼那几个修士的脸色，吓得一哆嗦，抱着草鞋和乾果，跌跌撞撞地跑了。

年轻修士的脸色沉了下来。「你他妈找死——」

他抬手就是一拳。

就在此时，秋风起了。

不是从矗天峰的方向来的，是从山坳那边，穿过一片还没落尽叶子的林子，悠悠地吹进镇子。风不大，带着草木枯黄的气息，把黄土路上的尘土卷起来，细细的一缕，像有人在写字。

李白的剑动了。

非是御风，而是乘风。

风来的时候，他的剑刚好抬起来，像是等了很久，又像是恰好遇见。剑刃顺着风的方向斜斜一指，没有破空声，只有风的低语，呜呜的，像远山的叹息。