雪太深了，每一步都要把腿从雪里拔出来，再踩进去。左臂使不上力，他就用右臂撑着素月剑，剑尖插进雪里，当拐杖使。风从山顶灌下来，裹着碎冰，打在脸上像刀割。他眯着眼，低着头，一步一步往上走。

走了没多久，他停下了。

脚下是一片白茫茫的平地——不是平地，是废墟。雪崩把山脚的小镇整个抹平了，那些客栈丶酒肆丶茶寮丶摊位，那些前一刻还在吆喝招揽生意的凡人，此刻都埋在数丈深的雪下。白得刺眼，白得乾净，白得像是从来没有人烟。

李白站在那片雪原上，一动不动。

然后他看见了那只小手。

从雪里伸出来的，只有几根手指，冻得发紫，蜷曲着，像是想抓住什么。很小，小到让人以为是树枝，但那是婴儿的手。

李白的呼吸停了。

他蹲下来，伸出手，想把它从雪里拉出来。但雪太深了，他挖了几下，手指冻得发僵，雪又塌了回去。他停了手，跪在雪里，看着那只小手。

他没有哭。但他的眼睛红了。

数千条命。一瞬之间。因为一个秘境，一件灵宝，一群修士的争夺。那些修士在天上飞，在地上打，在山上抢，谁在乎山脚那些凡人？谁在乎那个卖花的小姑娘，那个端茶倒水的店小二，那个牵着驴车的老农，那个刚刚出生还没来得及取名字的婴儿？

李白站起来，转身，继续走。

他的脚步更慢了，但更稳了。每一脚踩下去，都像是在雪地上盖一个印，重重地丶慢慢地丶不肯绕过任何一寸。

又走了一段，雪里露出一个人。

是个修士。穿着锦袍，胸口绣着一个「孙」字——和追杀他的那个中年人同一家。他半截身子埋在雪里，脸上结了一层冰霜，眼睛半睁着，瞳孔涣散。嘴角挂着一丝凝固的血迹，嘴唇冻得发紫，但那张脸上的表情，不是平静的，不是释然的。

是惊恐。是怕。是挣扎。是不想死。

李白站在他面前，低头看着那张脸。他想起那个踏水而来的中年人，居高临下，一掌拍飞他的剑，一脚踩在他胸口，说「一个废物」。那人的脸上没有恐惧，只有傲慢和不屑，而在临死前，他的脸上只有恐惧。此刻，这个躺在地上的修士，脸上也没有傲慢了，同样只剩下恐惧——和那些被他踩在脚下的凡人，一模一样。

李白忽然笑了。

不是嘲笑，不是冷笑，是一种说不清的笑。嘴角微微上扬，眼底却没有笑意。