窗外，暮色沉沉，远处的山影隐入暗蓝的天际。

不知过了多久，她睁开眼，起身走到书案前，铺开一张宣纸，提笔蘸墨。

笔落无声。

她画的不是人，不是事，是一座瀑布。从悬崖之巅倾泻而下，水势奔腾，如银河倒挂。没有李白的身影，只有那水，那山，那天地间最磅礴的一笔。

画毕，她搁下笔，凝视片刻，又在画幅的留白处，题下两行字：

飞流直下三千尺，疑是银河落九天。

字迹清隽，笔锋温柔。

她放下笔，指尖轻轻抚过纸上那道瀑布，像是抚过万里之外的水雾，抚过那人的发梢，抚过那场无人看见的生死之战。

口中呢喃，声音轻得几乎听不见：

「好美啊……」

窗外，风过竹林，沙沙作响。没有人听见这句话。但万里之外，有一个正在沉睡的人，梦里忽然多了一缕墨香。

他翻了个身，嘴角微微上扬。

不知道梦见了什么。

他醒来时，已经是第二天清晨了。

阳光从东边的山脊漫过来，落在脸上，暖洋洋的。李白睁开眼，看见一片湛蓝的天，几朵白云悠悠地飘着，像是昨夜那场生死之战从未发生过。

他躺了一会儿，试着动了动左臂——还是抬不起来，但比昨晚好了一些。肋骨依旧疼，每呼吸一下都像有针在扎。他撑着石壁慢慢坐起来，低头看了看自己：衣襟上全是乾涸的血迹，青衫破了好几处，露出下面青紫的皮肉。

停云酿救了他一命。但它不是仙药，不能断骨重生，但那股温热的药力护住了他的心脉，让他在失血过多丶伤势沉重的情况下，硬是撑了过来。

他低头看向手中的葫芦。壶身素雅，触手温润，里面的酒已经少了一小半半。他握紧葫芦，指腹摩挲着壶身上那道细微的纹路，轻声说了两个字：

「谢谢。」

他把葫芦小心翼翼地放回怀中，又在身上摸索了一阵。指尖碰触到一个硬硬的小块——掏出来，是一小块银子，约莫二三两的样子。这是他仅剩的家当了。行囊还在那匹死去的马身上，里面还有换洗的衣裳丶乾粮丶以及阿阮给他包的那包药。现在回去取太危险，万一孙家的人还在附近搜寻，就是自投罗网。