正是山隘遇见的那位老者。

老者转过身，看着李白，目光平静，嘴角却微微上扬，像是在说：我说过，你去了便知。

李白怔了一瞬，随即躬身一礼。

「晚辈李白，前来问剑。」

老者没有急着答话，目光从他身上缓缓移过，又落回案上那柄素月剑，最后轻轻点了点头。

「能寻到这里，就是有缘。」

他顿了顿，抬手朝厅后一指。

「跟我来。」

李白迈步跟上。

身后，小童站在门口，挠了挠头，还是没想明白。

李白跟随老者穿过前厅，绕过一道青砖照壁，眼前豁然开朗。

不是他想像中的花园——没有假山，没有曲水，没有精雕细琢的亭台楼阁。后院是一片宽阔平整的石坪，灰白色的石面被岁月磨得光滑，缝隙间长出细细的青苔。四周围墙低矮，墙头上爬着不知名的藤蔓，开着细碎的白花。

整个院落的中心，只有一池清泉。

泉水从地下涌出，不急不缓，无声无息，在石坪上沿着某种纹路缓缓流淌。水面清澈见底，倒映着天光云影，却看不到一丝涟漪之外的波动。

李白起初没在意，只是觉得这院子乾净得有些过分。他往前走了几步，目光无意间顺着泉水流淌的纹路看去——

然后他停住了。

那不是什么随意的纹路。那一笔一划，起承转合，藏锋收势——是一个字。一个巨大的丶以整座石坪为纸丶以泉水为墨写就的「剑」字。

每一笔都有丈许来宽，泉水顺着笔势流淌，「戈」钩处水流转弯，竟无一丝溢出。那个字就这样静静地卧在地上，不张扬，不凌厉，却让李白移不开眼。

他见过无数「剑」字。裴旻教他剑法时曾在沙地上写过，长安的酒肆里文人墨客题壁写过，他自己也写过。但没有一个像眼前这样——它不是在写「剑」，它就是「剑」。