酒肆里人声嘈杂，无人注意这个角落。窗外夕阳西沉，余晖透过窗棂落在他脸上，一半明，一半暗。他伸出手，指尖触到令牌的边缘——微凉，光滑，带着淡淡的檀木香。

只要拿起来，走出去，他就能进入苏家。

可这不是君子所为。

他李白这辈子，偷过什么？偷过酒？那是喝醉了闹着玩。偷过诗？那是文人的戏谑。他从未真正做过一件亏心事，从未在暗处取过不属于自己的东西。裴旻教他剑，也教他做人：「剑正，则心正。心正，则行正。」

他的手悬在令牌上方，迟迟没有落下。

可孤山那夜的月光又浮上来了。

她站在那里，月光照亮她的侧脸，她轻声说「你的剑有诗味」，他答「你的琴有剑骨」。那一瞬间，他觉得自己离什么东西很近——不是酒，不是诗，不是剑，是一种他说不清楚的丶让他甘愿放下所有骄傲的东西。

他想再见她。

不是为酒，不是为琴，只是想再看一眼那双眼睛，再听她说一句话。哪怕只是一句，哪怕隔着人群，哪怕只是远远一瞥。

可苏家太大了。山门重重，护卫森严，他连靠近的资格都没有。

他的手落了下去。

令牌被握进掌心。微凉，却烫得他指尖发颤。

他站起身，将令牌收入袖中，看了一眼伏在案上的陆三钱。鼾声均匀，面色酡红，嘴角还挂着一丝酒渍，醉得不省人事。

李白沉默片刻，转身，快步出了酒肆。

他没有回头。不是不留恋，是不敢。他怕自己一回头，就会看见那个光明磊落的李白在看着自己，问：「你这是在做什么？」

他不知道怎么回答。

他只知道，他要去。

酒肆里，人声渐渐散去。

伏在案上的陆三钱缓缓抬起头。

哪里有半分醉意。眼神清明，嘴角挂着一丝若有若无的笑。算盘不知何时已握在手中，他轻轻拨弄算珠，噼啪几声轻响，在空荡荡的酒肆里格外清脆。