唐舞麟身上的衣襟已被汗水浸透，后背也早湿了大片。炉火太旺，锻造室又太静，连汗珠自他下颌落到地面时发出的那一点轻响，都能听得分明。

可他的锤，没有乱。

不但没有乱，反而越来越顺。

渐渐地，那块沉银在他眼里已经不再是一块金属了。

它会「呼吸」。

每一锤落下，它都会微微一收；下一瞬，又极轻极轻地往外吐一口气。起初这呼吸还很陌生，带着倔，带着不肯低头的硬气。可随着锤声一层层压下去，它终于慢慢跟上了唐舞麟的节奏。

他呼，它也呼。

他吸，它也吸。

到了后来，锤落与回震之间，竟生出一种近乎默契的安宁。

唐舞麟眼底那一点亮意，便在不知不觉间深了。

他已经感觉不到时间了。

也感觉不到疲惫。

又或者说，疲惫仍在，只是被另一种更强烈的东西压了下去。每当双臂开始发沉，肩背开始发紧，尾椎深处便会有一缕温热悄然窜起，顺着脊柱轻轻漫开，再没入四肢，将那股将散未散的力重新拢住。

不是爆发。

更不是失控。

像一口埋得极深的泉，在最该涌出来的时候，恰好顶住了他。

他的脸色渐渐发白。

可眼睛越来越亮。

门外，不知什么时候多了一道身影。

唐孜然站在那里，手还扶着门框，显然是一路找过来的。可当他看清屋里这一幕时，脚步便停住了，再也没有往前一步。

他从未这样看过儿子锻造。

不是平日里说笑着去工坊，也不是远远知道这孩子会抡锤，会吃苦。而是真正站在门外，看着那一道小小的身影在火光里一锤一锤地往下砸，看着他身上的汗，看着他眼里那股近乎执拗的专注。

那不是孩子在玩。

也不是学徒在练。