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江波挂了电话，上车。汤圆跳上副驾驶。他发动引擎，驶出停车场。车开上长江路，往老浮桥方向去。夜色很浓，路灯昏黄，照在湿漉漉的街道上，反射出冷冷的光。路上的车很少，只有几辆计程车偶尔驶过。红绿灯在路口一闪一闪的，像某种无意义的仪式。他握着方向盘，眼睛盯着前方。老浮桥，又是老浮桥。那个地方，像一个诅咒。他去了那么多次，每一次都有新的发现，每一次都有新的死亡。他不知道这次会看到什么。

老浮桥在夜色里，像一片被遗忘的废墟。推土机还停在那里，锈迹斑斑的，在月光下像一具巨大的骨架。荒草在风里摇晃，沙沙作响，像无数只手在窃窃私语，又像无数张嘴在叹息。那间小屋的门还开着，灯还亮着。但里面没有人了。先生走了，董振华走了，孙建国走了，张建军走了。他们都散了。但那盏灯还亮着，像一只不肯闭上的眼睛，像一颗不肯熄灭的星星。它还在等。等谁回来？等先生回来？等董建安回来？还是等那些死去的人回来？

江波把车停在废墟前面，熄了火。他坐在驾驶座上，没有动。汤圆也坐着，看着窗外。他深吸了一口气，推开车门，下车。风吹过来，带着江水的腥味，还有初冬的寒意。他的衣角被风吹起来，猎猎作响。他踩在碎砖上，咯吱咯吱响，脚步声在空旷的废墟上回荡。

他走到那间小屋前，站在门口，看着里面。煤油灯还亮着，火苗跳动着，在墙上投下摇晃的影子。桌上摊着那些笔记本，那些照片，那些信。他们没带走。他们留给他了。那些笔记本摞在一起，高的高，矮的矮，有的厚，有的薄。那些照片散在桌上，有的黑白，有的彩色，有的已经发黄，边角卷曲。那些信叠在一起，用一根发黄的绳子扎着。

他走进去，坐在桌前。煤油灯的光照在他脸上，一半亮，一半暗。他翻开那本笔记本，先生的那本。他翻到最后一页，看到了林晓雪的名字。先生已经写下了她的名字，字迹工工整整，一笔一划。日期是今天，旁边写着对不起。他记了那么多年，写了那么多年。他不会停。他还在写。他在看守所里写，写到他写不动为止。江波的眼泪流下来。他想起先生说的话：「那些名字，那些对不起，要有人记着。没人记着，他们就真的没了。」先生记着。他记了三十多年。他还会记下去。记到他死为止。

他合上笔记本，站起来。他走出小屋，站在江边。月光照在江面上，碎成一片一片的银子，亮得晃眼。江水缓缓流着，和一百年前一样，和一千年前一样。他想起那些名字，那些对不起，那些站在门口看着的人。他们走了，他还在。凶手还在，他还在杀人。他必须找到他。