但他还是笑了。

该逃的不是那个孩子，是他自己。是那个岩隐上忍。是他森下健。是该逃的人没有逃，不该逃的人——从来没有想过要逃。

——

叼烟的中忍从草丛里爬出来，半边脸肿得像猪头，牙齿缺了两颗，满嘴是血。

他踉跄着走到岩隐上忍的尸体旁边，踢了一脚。

尸体不动。他又踢了一脚。然后他一屁股坐在地上，开始笑。笑着笑着，眼泪流下来了。不是哭，是笑出来的眼泪。

他还活着。那个上忍死了。他还活着。

他看了一眼朔戈——那孩子蹲在抱手臂的队友身边，检查伤势，动作熟练得像做了很多次。

叼烟的忽然觉得喉咙很乾。

他想起出发前自己问的那个问题——

「你杀过人吗？」

他以为答案是「杀过」，是那种在边境捡漏杀了一个重伤的敌人，是那种运气好补了一刀，是那种事后会发抖会做噩梦的「杀过」。

不是这种。

不是踩着岩刺冲向上忍的这种。

不是把刀投出去再用拳头砸上去的这种。

不是站在尸体旁边丶连呼吸都没乱一下的这种。这不是「杀过」，这是——杀过很多次。杀到已经习惯了。

抱手臂的那个躺在三米外的地上，胸口塌了一块，动不了，但他还睁着眼睛。

他看着朔戈，看着那个七岁的孩子给他检查伤口丶撕绷带丶止血。

手很稳，没有抖。

他想起自己说的那些话——「你知道我们是去杀人吗？」「你知道人死了是什么样吗？」现在他知道是谁不知道了。

不是这个孩子不知道，是他自己不知道。

他不知道一个七岁的孩子可以杀人杀得这么干净，杀完人之后可以包扎伤口包得这么利落。

杀人和救人，在那双手里，是同一件事。

——

朔戈把绷带系紧。