亚历山大·麦肯齐少校，苏格兰高地警卫团第2营营长，并没有伸手去把灰尘弄出来。他只是盯着那杯浑浊的液体看了一会儿，然后面无表情地端起来，一口喝乾。

咖啡渣在齿缝间摩擦，让他的大脑保持着清醒。

「弹药。」

麦肯齐把杯子放在铺满了红叉的地图上。

角落里，满脸油污的军需官缩了缩脖子，看着手里被他捏变形的清单。

「3英寸迫击炮弹————还剩最后两箱，长官。准确地说是24发。」军需官的声音越来越小，「维克斯重机枪的子弹还有三条弹链。至于李—恩菲尔德步枪弹————

平均每人还能分到五个弹夹。」

「五个弹夹。」麦肯齐咀嚼着这个数字，「也就是二十五发子弹。足够我们每个人死二十五次了。」

「还有手榴弹，长官。」军需官补充了一句，似乎想找点好消息，「我们在之前的法军仓库里翻到了两箱。」

「有引信吗？」

「————没有。」

麦肯齐少校哼了一声，那声音听起来介于冷笑和咳嗽之间：「很好。留着吧。等德国人冲进来的时候，我们可以用那玩意儿砸烂他们的脑袋。至少那是铁做的。」

地下室陷入了令人窒息的死寂。

坐在电台旁的亨利上尉动了动。这位皇家空军的联络官看起来比陆军还要惨，那身空军蓝制服看起来简直是从泥坑里捞出来的抹布，左边的袖子上还沾着已经发黑的血迹，既有亨利本人的，也有德国人的。

与周围那些恨不得把指甲嵌进烂洋葱里的苏格兰士兵不同，亨利上尉对手里的食物毫无兴趣。

他的手指死死攥着膝盖上那个底部缝着铅块的加重帆布袋。

那是为了在紧急时刻沉入海底而设计的。而现在，这个沉甸甸的袋子里装着比这满屋子人的命更值钱的东西—一皇家空军的空地联络代码本，以及那张绝对不能见光的本土雷达站频谱图。

「我们该烧了它。」

亨利上尉突然开口，神经质地推了推鼻梁上那副眼镜，「少校，我们该烧了它。如果德国人拿到这东西，整个英格兰南部的防空网都会向德国人开，到时候大英帝国最后的底裤都被德国佬扒光了。」

「再等等。」麦肯齐从口袋里掏出一块脏兮兮的手帕，开始擦拭他那把韦伯利左轮手枪，动作轻柔而又沉重。