亚瑟满意地点了点头，转身看向身后那条长长的街道：「其他的呢？」

「都安排好了，长官。」麦克塔维什拍了拍手上的泥土，「一共四十二个哨兵」。每隔二十米一个。所有的重机枪阵地丶路口工事，都有人」把守。」

在这条通往中心广场的主干道两侧，几十具原本应该被收敛的尸体，此刻被重新赋予了「使命」。

他们有的趴在二楼破碎的窗框上，早已僵硬的手指依然顽固地扣在恩菲尔德步枪的扳机护圈里；有的坐在路边的散兵坑里，怀里死死抱着那枚尚未引爆的反坦克雷，仿佛那是他们最珍爱的情人；还有的背靠着弹痕累累的墙角，那双失去光泽的眼睛依然透过钢盔的帽檐，冷冷地注视着街道的尽头。

在夜视条件极差的环境下，在那些飘忽不定的硝烟与雾气中，哪怕是德国人拿着最好的蔡司望远镜观察，看到的也是一支纪律严明丶纹丝不动的伏击部队。

这些士兵生前在守卫这片土地，流尽了最后一滴血；而死后，他们依然在守卫这片土地，用他们早已冷却的躯壳。

死亡并不是退役通知书。

在这个被上帝遗忘的夜晚，这些来自冷溪近卫团和法军第12师的阵亡者，变成了伯尔格永恒的卫兵。他们的血肉已经与这座城市的砖石融为一体，化作了比钢铁还要坚硬的工事。

这就是亚瑟·斯特林的「空城计」。

或者更准确地说，是一场神圣而残酷的「死灵法术」。

「很好。」

亚瑟转过身，看向那几辆已经彻底趴窝的B1Bis重型坦克。

赖德少校正带着那几个满身油污的坦克手，依依不舍地抚摸着这些钢铁巨兽。「凡尔登号」的油箱已经干得连一滴油都挤不出来了，履带也断了好几节。

「少校，别像个送女儿出嫁的老头子一样。」亚瑟走过去，拍了拍赖德的肩膀，「它们虽然跑不动了，但还能最后吼一声。」

赖德少校红着眼圈，咬着牙点了点头：「炮膛里已经塞上了最后一发高爆弹。炮栓上挂了拉发诡雷。只要有人试图打开舱盖或者转动炮塔————」