林锐——或者现在该叫亚瑟了——在心中发出了一声无奈到极点的叹息。他抬起手，揉着快要炸裂的太阳穴，作为一名资深军迷，他迅速在脑海中整理着现状，随即陷入了一阵哭笑不得的绝望。

好消息：没穿成义大利人。不用在衣索比亚被土着用长矛捅屁股，也不用在北非沙漠里煮通心粉然后举手投降。另一个好消息：没穿成日本人。不用在太平洋的小岛上万岁冲锋，也不用在南京城头变成失去人性的野兽。

坏消息：也没穿成德国人。如果是汉斯，哪怕最后要输，至少现在——1940年的法国——是属于他们的胜利时刻，他可以坐在坦克里喝香槟，而不是像耗子一样躲在地洞里。

最好的消息：没穿成法国人，避开了「没人能在法国投降前占领巴黎」的地狱笑话。

最坏的消息：他穿成了英国人，结局却殊途同归——此刻正和法国佬蹲在同一个漏风的茅坑里瑟瑟发抖。

身份确认：英国远征军（BEF）。也就是那支被古德里安的坦克群撵得屁滚尿流丶连底裤都快跑丢了，正准备集体下海洗澡的「皇军」。

「这里是阿兹海布鲁克……」亚瑟喃喃自语，记忆告诉他，这里是敦刻尔克外围最后一道防线。

如果他没记错历史，在这个时间点，这片土地上的大部分英军结局只有两个：要么死在施图卡轰炸机的尖啸声中，要么被送到德国的战俘营里去挖煤。至于能不能挤上最后那几艘撤退的小渔船？那得看上帝是不是也想喝一杯下午茶。

在这个战场上，下到那些大头兵，上到自己这名小小的少校，只要不是像蒙哥马利那样自带历史光环，都可能被一发流弹送走。

亚瑟低头看了一眼自己胸前那枚熠熠生辉的家族纹章。

按理说，像他这样的「蓝血贵族」，即便是在大溃败中，也应该手里握着一张通往多佛尔的「头等舱船票」。他应该坐在参谋部的轿车里，在宪兵的开路下，早早地登上第一批撤离的驱逐舰，此刻说不定已经坐在伦敦的俱乐部里压惊了。

为什么他会像个断后的弃子一样，被扔在这个最危险的最外围防线？

一段荒谬得令人发笑的记忆碎片浮现在脑海中，让林锐恨不得给自己这具身体两巴掌。

三天前，当撤退命令下达时，这位斯特林勋爵并不是因为英勇无畏才主动留下来阻击的，而是因为迷路。

他不相信宪兵和下级士官的建议，盲目迷信自己手里的「过时地图」和「军官权威」。他嫌弃主路堵车，自作聪明地选择了一条「地图上看起来更近丶更通畅」的铺装公路，结果一头撞进了德军的钳形攻势。