“我是?你。”他说，“另一个你。在另一个时间，另一个地方，穿着这身衣服，站在这栋楼前的你。”

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“那是?……什么时候？”

“我不?记得了。”画里的少年说，“我只是?一幅画。”

他伸出手，手掌贴在画布上?。画布再次泛起涟漪，这次更明?显，像水面被石子打破平静。

“我一直在这里。”他说，“看着每一个来看画的人。钟塔侍从的人来过，公?社的人来过，还有一些……不?认识的人。他们站在画前，看着我，想着自己的事。画就把他们的记忆吸收一点，变成新的画面。有时候我会看到海，有时候看到森林，有时候看到不?认识的人脸。”

他的声音很平静，但兰波听出了一丝别的东西——一种深埋在平静下的、几乎察觉不?到的厌倦。

“那你……”莱恩开口?，又停住，好像不?知道该怎么问。

“你想问，我是?不?是?真的？”画里的少年笑了笑。那个笑容很淡，几乎没有牵动嘴角，但眼睛里的冰冷融化了一点点。

“我是?真的。”他说，“至少，我真的是?一幅画。我的记忆，我的感觉，我站在相机前时手腕上?金属环勒出的红痕——都是?真的。画把它们都困住了，困在这块布上?，困在这些颜料里。”

他顿了顿，看向莱恩：“但你不?一样。你站在外面，你是?自由的。”

莱恩低下头，看着自己的手，他把礼帽拿了下来。过了很久，他才小声说：“我不?自由。”

“为什么？”

“因?为……”莱恩的声音越来越小，“我不?知道该去哪里。”

画里的少年没有说话?。他看着莱恩，蓝色眼睛里有什么东西闪了一下，很快又消失了。

窗外雨声变大了，噼里啪啦敲打着玻璃。

“带我离开吧。”画里的少年突然说，声音比刚才轻了很多，“Douze。”

莱恩猛地抬头。

那个名字——Douze。

他听过那个名字，在梦里，在那个呼唤他的声音里。

那是?另一个世界的他的名字，黑之十二号的名字。

“你叫我什么？”莱恩问。

“Douze。”画里的少年重?复了一遍，“那是?你的名字，不?是?吗？在实验室里，他们给你的编号——黑之十二号。”

莱恩的手指微微收紧，礼帽的帽檐被他捏得变了形。

“我不?记得。”他说。

“我知道。”画里的少年说，“但我知道。我记得实验室的白墙，记得地板冰凉的温度，记得他们叫我十二号时的语气。我记得……很多你不?记得的事。”

他的手从画布上?放下来，垂在身侧。

“所以带我离开吧。”他说，“我不?想再待在这里了。三年了，我看着人来人往，听着他们的心事，困在这幅画里——我累了。”

莱恩转头看向兰波，像在征求同意。

兰波走上?前，蹲在莱恩身边，平视着画里的少年：“怎么带你离开？”

“把画带走。”少年说，“或者?……把画烧掉。但我建议带走，因?为画里不?止有我。王尔德在这幅画里藏了东西——关于那个叫魏尔伦的黑之十二号。”

兰波的心脏跳快了一拍：“什么东西？”

“我不?知道具体内容。”少年说，“但我感觉到画在吸收记忆的时候，也吸收了一些别的东西——信息，坐标，密码。那些东西或许和魏尔伦有关。王尔德画这幅画的时候，魏尔伦来找过他，他们在画室里谈了很久。谈话?的内容……有一部?分渗进了画里。”

他看向莱恩：“如果你想找到魏尔伦，就需要这幅画。”

兰波站起身，走到画前。他伸手碰了碰画框——木质的，很厚重?，边缘有精细的雕刻。

画框和墙壁之间用很结实的钉子固定着，要