灯光从正上方打下来。

形成一个孤立的光柱。

光柱里。

静静地躺着一把刀。

刀刃翻卷。

刀身布满暗红色的铁锈。

缠着发黄绝缘胶带的刀柄上，似乎还残留着洗不掉的暗渍。

李青云停下脚步。

松开孙子的手。

他蹲下身。

视线与李念祖平齐。

看着玻璃柜里的那把钢刀。

念祖。

李青云声音放得很轻。

知道这是什么吗？

小家伙凑近玻璃。

瞪大眼睛看了一会儿。

皱起眉头。

一把破刀。

他嫌弃地撇撇嘴。

好脏啊，生锈了。

脏。

李青云重复了一遍这个字。

是啊，很脏。

他伸出手指。

隔着防弹玻璃，虚空描摹着刀刃的轮廓。

这是你太爷爷的刀。

三十年前。

他就是拿着这把又破又脏的刀。

在南街的泥水里，跟人拼命。

小念祖愣住了。

太爷爷？拼命？

对。

李青云看着孙子的眼睛。

那时候，家里穷得揭不开锅。

为了赚一口饭钱。

你太爷爷被人拿着棍子追着打。

后背挨了三刀，血流在下水道里。

李青云的语气没有起伏。

却透着一股直击灵魂的重量。

他把那些血腥丶残酷的底层挣扎。

用最通俗的话，一点点撕开，展示给这个含着金汤匙出生的孩子看。

他差一点就死了。

李青云指着刀刃上的一个缺口。

如果他死了。

就没有你爷爷。

没有你爸爸。

更没有你现在住的大房子，和这满大街的青云大厦。

小念祖听得有些害怕。

下意识地往李青云怀里缩了缩。

爷爷，太爷爷好可怜。

不许说可怜。

李青云扶正孙子的肩膀。

那叫硬气。

他站起身。

居高临下地看着展柜。

我们李家，是从最底层的烂泥里爬出来的。

现在。

我们手里的钱，可以买下天上的卫星，可以买下海里的油田。

李青云转过头，盯着李念祖。

但你给我记住。

这把刀上的锈，是用命换来的。

我们洗乾净了手上的血。

穿上了乾净的西服。

就绝不能再把手伸回泥潭里。

李青云蹲下来，双手按住孙子的双臂。

这是李家的家训。

第一，不准涉黑。

第二，不准欺负穷人。

谁要是破了规矩。

李青云推了推金丝眼镜。

眼神冷若寒冰。

我就亲自敲断他的腿，把他逐出家门。

空旷的展厅里。

回荡着李青云掷地有声的宣告。

小念祖眨巴着大眼睛。

似懂非懂。

他看了看满脸严肃的爷爷。

又转过头，看向玻璃柜里的那把开山钢刀。

暗红色的铁锈，在灯光下透着一股奇异的吸引力。

小家伙咽了口唾沫。

突然。

他伸出胖乎乎的小手。

肉嘟嘟的食指，隔着玻璃，戳在刀尖的位置。

爷爷。

小念祖抬起头。

眼神里透着一股不谙世事的天真。

却又夹杂着某种潜藏在血脉里的野性。

我长大了。

能不能也拿着刀。

去当老大啊？

童音清脆。

在安静的博物馆里清晰地散开。

空气。

在这一瞬间彻底凝固。

李青云按在孙子肩膀上的手，猛地一顿。

指节瞬间僵硬。

他眼底的那抹温和与慈爱。

如同被寒风吹灭的烛火。

瞬间消失得无影无踪。

取而代之的。

是刺骨的冰寒。

李青云缓缓站起身。

居高临下地看着这个不到五岁的孩子。

金丝眼镜的镜片，折射出防爆灯冷硬的白光。

遮住了他眼底翻涌的杀机。

斯文败类的冷酷气场。

在这一刻。

毫无保留地倾泻而出。

整个展厅的温度，仿佛骤降至冰点。