父亲的手停在半空，

雨水顺着他的下巴滴在衣襟上。

「爸！您让开啦！这死丫头把这种旗子藏在神龛后，这是要害死全家！

您知道现在外面是什麽局势吗？警总还在抓人啦！

这种东西被发现了，武馆查封，大哥坐牢，咱们全家都要进去关啦！您老糊涂了喔？」

「我藏的。」爷爷的枪杆往前送了半寸，枪缨上的雨水甩出一串水珠。

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「有火冲我来，雯雯不知道，你冲她吼啥？」

我愣住了，趴在冰冷的地上，手肘的伤口火辣辣地疼。

我确实不知道那旗子意味着什麽，我只知道爷爷在护着我。

父亲的喉结滚动了一下，声音软了些，但还是抖：「爸，您让开啦，这要是让隔壁武馆的或警察知道，咱们还怎麽在艋舺混？大哥的贸易生意还做不做？

这年头，您还念着.......还念着那头？那头能给咱们饭吃吗？能给咱们命吗？您醒醒啦！」

「念着啥？」爷爷突然笑了，雨水顺着他脸上的皱纹往下淌。

「念着我爹？念着沧州？还是念着他从东北带来的那些旧事？仲德，你忘了，我可没忘。

这面旗，是咱老家的颜色。

五颗星星咋了？那是咱龙国人的旗，不是毒药，是要命的东西，也是咱的根。

我爹，当年是怎来的湾湾？

他心里装的都是沧州的土地，装的是罗疃村的泥土味，装的是师父李书文的教诲。

这面旗，是我后来一针一线缝的，我替他，替我自己，守着这个念想。

你有意见，来，先过我这杆枪。

你忘了你爹我练这杆枪练了几十年？」

刘云樵。

我太爷爷。

在这间武馆里，这三个字是神龛上的牌位，是墙上挂的「神枪」匾额，是每天清晨练功时爷爷必喊的一声「祖师爷在上」。

他是1949年到的基隆港，带着一杆枪，半部拳谱，还有一口改不掉的沧州乡音。

听爷爷说，太爷爷当年在台中火车站前摆过擂台，吓退了日本浪人，在台北公园教过拳，被叫做「湾湾八极拳之父」。

可他晚年总是一个人坐在院子里，看着西边的海，手里的菸斗明明暗暗，直到天黑。

嘴里念叨着「罗疃」「孟村」这些我听不懂的地名。

我听过他留下的录音带，声音沙哑，咕哝着「想家」，咕哝着「罗疃村的老槐树」，还有「师父李书文」的名字，一遍一遍。

父亲的脸涨得通红，青筋都爆了出来。

他不敢对爷爷动手，这是湾湾武术界的规矩，不孝子要被逐出师门，会被人戳脊梁骨。

他猛地转头瞪我，把所有的愤怒都发泄在我身上：「都是你啦！从你出生就是个错！女生练什麽八极？

搅和男人的事，把家都搅散了！你二哥练了十年都没你敢惹事！

你就是个扫把星！吃米不知米价！你太爷爷要是知道你把这旗子翻出来，气到从坟里爬出来打人！你对得起祖宗吗你？」

「我爹不会气。」爷爷的声音突然沉了下来，枪杆在地上顿了顿，震得我的心口一颤。