是战争，是侵略，是这片土地上燃起的烽火，把他们聚在了这条战壕里。
聚在了这条即将被毒烟吞噬的战壕里。
「老陕！」韩斌嘶吼，「你腿还能动，背上阿明！」
战壕另一头，一个左小腿中弹丶但右腿完好的陕西汉子，咬着牙爬起来。
他的脸也被毒气灼伤，起了大片水泡，有些已经破溃流脓，但那双眼睛——那双黄土高原人特有的丶像黄土一样厚重坚韧的眼睛——还亮着。
「要得！」老陕用浓重的陕西方言应了一声，一瘸一拐走过来，蹲下身，「广东仔，上来！额背你！」
阿明摸索着，用溃烂的手抓住老陕的肩膀，趴了上去。
「小苏！」韩斌继续喊，「你背阿洛！」
一个戴着破碎眼镜的年轻士兵，镜片已经碎得只剩框架，用布条勉强绑在脸上。
他踉跄着走过来。他是小苏，镇江人，会写诗，会画画，战前最大的梦想是去南京念国立中央大学。
现在，他的脸上也布满了毒气灼伤的水泡，有些水泡破了，黄水顺着破碎的镜框往下淌。
「河南兄弟，得罪了。」小苏用带着吴语软腔的官话说，声音很轻，但很稳。他背起阿洛，动作很小心，生怕碰疼了兄弟溃烂的皮肤。
韩斌看着他的兄弟们。
看着这些来自五湖四海丶原本该在田间劳作丶在学堂读书丶在城里谋生的年轻人。
看着他们溃烂的脸，溃烂的手，溃烂的皮肤。
看着他们眼里那最后一点光。
「兄弟们。」
韩斌的声音在毒烟中响起，嘶哑，但清晰得像敲响的丧钟：
「这怕是……咱们最后一趟并肩子嘞。」
（这怕是……咱们最后一次并肩战斗了。）
他举起手里那把汉阳造——枪托上刻满了划痕，每道划痕代表一个死在他枪下的鬼子。但现在，枪膛里一颗子弹都没有了。
「弹药，打光嘞。」
「援军……怕是等唔到嘞。」
「毒气……马上要漫过来嘞。」
他顿了顿，深吸一口气——湿毛巾过滤后的空气，依然带着刺鼻的芥子气味，吸进肺里像烧红的刀子在刮，刮得他胸腔剧痛。
然后，他用尽全身力气，吼出那句话：
「杀一个鬼子唔亏，两个赚嘞！」
（杀一个鬼子不亏，两个赚了！）
「咱们下辈子——再做兄弟！」
「下辈子——再做兄弟——！！！」
五十七个声音，用不同的方言，同时炸响。
广东客家话丶河南洛阳话丶陕西延安话丶江苏镇江话丶四川成都话丶湖南长沙话丶山东济南话丶安徽黄山话……
不同的口音，不同的腔调。
但同样的决心。
同样的赴死。
同样的——不悔。
………
「上刺刀——！！！」
韩斌嘶吼。
咔嗒丶咔嗒丶咔嗒——
尽管步枪里没有子弹。
尽管刺刀已经锈迹斑斑，有的甚至卷了刃。
尽管握着枪的手，有些在溃烂，有些在颤抖，有些指甲已经因为抓挠而脱落。
但还能动的人，他们上刺刀的动作，整齐划一。
那是无数次训练形成的肌肉记忆。
是无数次生死搏杀刻进骨子里的本能。
是军人——中国军人——最后的尊严。
老陕背着阿明，单腿站立，右手持枪，枪托抵在没受伤的左肩上。他的左腿伤口还在渗血，染红了简陋的绑腿。
小苏背着阿洛，破碎的眼镜片后的眼睛死死盯着前方。他握枪的手指节发白。
不是因为恐惧，是因为用力，用尽了全身最后的力气。
川娃子吐了口带血的唾沫，咧嘴笑，露出被毒气熏黑的牙齿：「格老子的，下辈子，老子还要当川军！」
湘伢子抹了把脸上的脓水，眼神凶狠：「老子就是死，也要咬下鬼子一块肉！」
鲁大汉深吸一口气，胸膛鼓起，像一座即将喷发的火山：「山东爷们儿，没怂的！」
徽州仔没说话，只是握紧了枪，手指轻轻摩挲着枪托上刻着的一个名字——那是他战死的哥哥的名字。
韩斌站在最前面。
他左手握着那把刻满划痕的汉阳造，右手从腰间抽出最后一颗手榴弹——木柄的，边区造，引信已经拉出，握在手里。
「兄弟们。」
韩斌的声音很轻，轻得只有身边几个人能听见：
「冲出去的时候，莫停。」
「能捅死一个，是一个。」
「能拉响手榴弹，就拉。」
「咱们……」
他顿了顿，眼眶终于红了——不是因为毒气，是因为别的什麽东西，某种比毒气更灼热丶更疼痛的东西：
「给身后的老百姓……多挣一些离开的时间。」
…………
黄色的毒烟，已经漫到战壕边缘。
距离战壕，只有不到十米。
韩斌能清楚地看见，烟雾里那些扭曲的丶戴着猪嘴式防毒面具的日军身影。
他们端着上了刺刀的三八式步枪，排成散兵线，正缓缓逼近。
像一群从地狱里爬出来的丶披着人皮的鬼。
韩斌举起步枪，第一个冲了出去，刺刀指向烟雾中那些越来越近的鬼影。
他张开嘴，想喊那句最后的冲锋号——
但毒气灼伤了他的喉咙，他发不出声音了。
只能从胸腔里，挤出一声野兽般的丶破碎的嘶吼：
「杀——！！！！！」
五十七个人。
三十七把刺刀。
二十个被背在背上的丶已经失去战斗能力的兄弟。
他们要冲出战壕。
冲向毒烟。
冲向死亡。
冲向那群戴着防毒面具的丶装备精良的丶人数十倍于他们的——
畜生！
…………
而就在这时，
天空，传来了不一样的轰鸣。
不是日军飞机。
是某种更沉重丶更威严丶更像雷霆滚过天际的——
钢铁的咆哮。
十五辆深灰色的麒麟坦克，如同从地平线下升起的钢铁山岳，劈开晨雾，劈开硝烟，劈开这个时代所有的绝望——
来了……