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他?正坐在溪边一块被水流打磨得光滑的大青石上, 膝盖上放着?一截刚刚砍下不久、还带着?湿润树皮的木头, 手里握着?一把看起来有些年头、但刀锋磨得极亮的小刻刀。

刻刀在他?指尖仿佛有了生命。

他?几乎没怎么思考，手腕轻转，刀尖便顺着?木头的纹理游走, 木屑如?同被唤醒的精灵，簌簌落下。他?在雕刻一只小鸟，轮廓已初现雏形, 昂首振翅，栩栩如?生。他?甚至能“感觉”到，下一步该在哪里下刀，才能让羽毛的层次感出来，哪里需要留出一点，作为小鸟灵动的眼睛。　W?a?n?g?址?f?a?b?u?页?í???ù?????n???〇???????．??????

这?双手……在做这?些事情的时候，仿佛不是?他?自己的，又仿佛比他?成年后那双敲击键盘的手多了几分真实感。

一种平静的、近乎虔诚的专注流淌在指尖，外界的一切——阳光的温度、溪水的声响、林间的鸟鸣——都成了这?一方天地的合奏者。

林丞的感知逐渐清晰了起来，哦，这?个时间段的他?，对这?种手工活情有独钟。

嗯……主?要是?因为他?并不算合群，被其他?孩子排斥在外，又总是?被人扔一些石头或者树枝，被打得头破血流，久而久之就喜欢一个人呆着?了。

记忆的碎片像水底的卵石，模糊不清，但感觉是?格外鲜明的。

“家”是?山腰上一处摇摇欲坠的吊脚楼，比廖鸿雪关他?的塔楼破旧百倍。

父亲总是?不见人影，偶尔回来，身上带着?劣质酒气和莫名的焦躁。

母亲……那个有着?苍白?皮肤和空洞眼神的女人，在他?懂事不久后就不见了。

寨子里的人有时会用一种混合着?怜悯和疏离的眼神看他?，背地里嘀嘀咕咕，将苗语说得又快又急，林丞从小是?听着?汉话长大的，很多时候都听不懂。

他?只记得母亲最后看他?的那一眼，很深，很冷，像这?山涧里最幽深的潭水，然后某一天，她就消失了，像一缕抓不住的雾气。

父亲为此暴怒了很久，砸了家里所?剩无几的碗罐，对着?空荡荡的山谷吼叫，林丞日复一日地听着?，一开始还会觉得难堪，后面就习惯了。

然而不知道怎的，这?几天父亲看他?的眼神也?变了，不再是?单纯的忽视，有时会夹杂着?一种令他?害怕的算计，像在估量一件物品的价值。

但这?些沉重的东西，似乎都被他?屏蔽在了这?片山林之外。

他?有很多“宝贝”，藏在吊脚楼后隐秘树洞里的藤编小筐里，里面装着?他?收集的宝贝，或是?颜色各异的漂亮卵石，或是?形状奇特的枯树枝，又或是?几片颜色鲜艳的鸟羽，还有他?自己做的小玩意儿。

他?的手太巧了，巧得仿佛天生就该和这?些自然之物打交道。

他?会用细软的藤条编出结实又好看的小篮子，边缘还别出心?裁地缠上几朵晒干的野花，他?会捡来薄薄的石片，用另一块坚硬些的石头慢慢磨，磨成可以吹出清亮哨声的石哨。

他?看到寨子里姑娘们?佩戴的美丽银饰和彩线编织的饰物，虽然羡慕，但没有材料。

就用找到的红色浆果挤出汁液，染了麻线，编成简朴却别致的手绳，或者用柔韧的草茎尝试模仿那些复杂的花纹。

当?时的林丞还不知道这?是?什么艺术细胞，不然后面高?低要学个雕刻土木类的天坑专业。

最让他?投入的，还是?木雕，除了小鸟，还有松鼠，藏在另一处树洞里。

试着雕过一朵永不会凋谢的山茶花，花瓣层